Las Huestes del Sosiego Digitalizado

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Respuesta a una Glosa de mi sobrino Vinicio Romero Martínez

RESPUESTA A UNA GLOSA DE MI SOBRINO VINICIO ROMERO MARTÍNEZ

GLOSA

MUY BIEN CERNIDA TU GLOSA

AL IGUAL QUE TUS CONSEJOS.

COMO EN LA ESPINA LA ROSA

ANDA MÁS CERCA QUE LEJOS

EPÍLOGO

EL COLOR DE SU ACABADO

El caso de que hayas vuelto

a encontrar la poesía

en viva y franca porfía,

casi ya da por resuelto

que las musas te han devuelto

-por no decir poca cosa-,

los colores que la prosa

no incluye en sus acuarelas,

como aparece entre estelas,

MUY BIEN CERNIDA TU GLOSA.

Pero en cuanto a los errores

y lo que atañe a la métrica,

o al interés de la estética,

no pasa nunca a mayores

excesos, pues son menores

si es el verso de cotejos

libres y sin sobrecejos;

sin convención ni fatiga

ni esdrújula que prosiga

AL IGUAL QUE TUS CONSEJOS.

Conviene advertir de paso

que el furor del modernismo

casi lleva el tremendismo

al arte –pongo por caso-,

lo que desde el primer trazo

desluce por ampulosa,

como si fuera a ser cosa

de cuánto brota en la mente

con audacia impertinente

COMO LA ESPINA EN LA ROSA.

Así pues, caro Vinicio,

no sé bien quién fue el burlado;

pero en cuanto al embrollado

sólo sé que hay un indicio

o mejor, el beneficio

de la duda entre reflejos,

miedos, fríos y consejos,

que a la par de su ironía

y al son de tu poesía,

ANDA MÁS CERCA QUE LEJOS.

EPÍLOGO

Mas, como ocurre a menudo,

todo epílogo recoge

la balumba, lo que arroje

por su cuenta, o ponga nudo.

Así pues, ni un estornudo

tal cual medió en el pasado,

que a mucho cuadro sagrado

se le raspaba sin pena

sobre el vino de la cena,

EL COLOR  DE SU ACABADO.

Manuel Martínez Acuña

HISTORIA DE UN VIOLÍN - Manuel Martínez Acuña

HISTORIA DE UN VIOLÍN

Esa noche el teatro se abarrotó de gente.

Él era Paganini, violinista portento

que sacaba el alegro del propio abatimiento

cada vez que un problema le golpeaba de frente.

Escenario y orquesta; rumoreo de fuente.

Apurada metáfora, se hacía del momento,

de aquel gran espectáculo; de ese acontecimiento

que fue faz del ingenio y epopeya dicente.

Todo llega a su tiempo tras rubores de cielo

Y mudos desafíos, cuando da alcance al suelo

de las dificultades, con tres cuerdas ya rotas.

Mas, unos mágicos dedos, hacen comedia del arte

con un cautivo cordel, largado de la otra parte,

como un juego de naipes sin reyes, copas ni sotas.

Manuel Martínez Acuña

ENDECHAS Y FANTASMAS - Manuel Martínez Acuña

ENDECHAS Y FANTASMAS

Al final de la calle, todo es patio y atajo,

endechas y fantasmas:

Se acabaron las luces, no hay más pórticos,

arcadas ni columnas que señalen

alguna dirección, las aventuras

que la esquina avivaba en la palabra,

en las voces agrarias, los faroles

de aquella voluntad que pretendía

llevar a más lo que pudiera

deshabitar la muerte de misterios,

de divinas comedias;

pues ya alarga sus pasos la mañana

de un crepúsculo calmo, aterronado,

que estanca su tristeza en el arado.

Pero nada sucede en el camino

que no haga un lugar, un empedrado

de nubes en el cielo

que teje noche y día sin mirar,

cuánto copo de hilar cabe en la recua.

Manuel Martínez Acuña

ANTINOMIAS - Manuel Martínez Acuña

ANTINOMIAS

Ya basta de culpar, tachar al mundo,

tan solo por no haber podido el hombre

trascender en su sed insatisfecha.

De ser una deidad, el prototipo

en que todo se vuelve, se repite,

recrea en su espiral, desde la nada.

Cuando miles de aves, y de flores;

de celestes estrellas que se encienden,

echan de ver lo que hacia arriba mira;

lo que más lleva a un Dios sin formularios,

ni nada preformado por el hombre;

para que ciencia y fe, iglesia y mundo,

puedan entonces arbitrar sus dogmas.

Manuel Martínez Acuña

ARCADAS DE PAPEL - Manuel Martínez Acuña

ARCADAS DE PAPEL

A qué tenemos que temer ahora

después que con su séquito este mundo

agrede los colores de la aurora,

y, apuesta a la inminencia, al fin rotundo,

conque la muerte arrima en un segundo

su despojo, sin cuando ni demora;

pues al hombre lo dan por errabundo,

resultado de un antes; de un otrora.

Fatalidad de levadura lenta

que se llena de sueños a distancia.

Y… la distancia por lejana cuenta.

 Lo que es por fuerza inevitable entonces

preguntarse hasta la redundancia,  

cómo hay arcadas que no embalan bronces.

Manuel Martínez Acuña